El cuatro huele a ventana en el tiempo y a ojos que se cierran. Es un reh\u00e9n voluntario del sue\u00f1o, que incluso cuando en el est\u00edo se eleva al cuadrado, sigue causando sudor y somnolencia.<\/p>\n
Pero algunas veces escapa de Morfeo en noches de tormenta, cuando el viento tiembla en el alma de las persianas o cuando el alma descorre las persianas del llanto y de las pesadillas.<\/p>\n
A veces se escapa con amor, por su nocturnidad manifiesta y su alevos\u00eda perseguida de intimidad. Por la lujuria de la posici\u00f3n y la exposici\u00f3n de la lujuria.<\/p>\n
Tambi\u00e9n lo liberan, de tanto en tanto, el alcohol, la gasolina o las uvas. Pero no tarda en volver a su estado de latencia y pocas pulsaciones, con el ansia incluida de recuperar el descanso perdido.<\/p>\n
No ser\u00e1 exacta del todo la cuenta, pero desde el cuarenta, a diez veces m\u00e1s profundidad, se arrastra una somnolencia de lechos compartidos rellena de cansancio, de hast\u00edo, de soledad mal avenida. Que se rompe, a veces, con el efecto de una parad\u00f3jica intoxicaci\u00f3n de sue\u00f1os rotos. Si bien, en otros casos, es corriente que venga de la mano de los delirios del term\u00f3metro.<\/p>\n
Ahora me pesan los p\u00e1rpados y la luz de la mesilla me pide a gritos que la perdone y le dibuje entre las s\u00e1banas un cuatro con las piernas. Mientras las manecillas y las frentes dicen que no, yo me mantengo nublado, pensando que este a\u00f1o tiene un error, porque parece el a\u00f1o del cuatro y no del nueve.<\/p>\n
Asomado a la ventana, observando otra vez c\u00f3mo llueve febrero, me acuerdo de que en marzo cumplir\u00e9 cuarenta y cuatro. Y que en cada desvelo me descubro esperando abril como agua de mayo.<\/p>\n
Cuatro y cuatro, ocho. Quiz\u00e1s se me doblen los sue\u00f1os en agosto. Pero, de momento, son las cuatro y cuarenta y cuatro, no s\u00e9 si de hoy o de ma\u00f1ana. Y todo sigue igual, media derrota, media victoria y medias palabras.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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