Sus manos eran, pianistas de piel, las de alguien que trabaj\u00f3 conmigo. Sus ojos ten\u00edan un universo en el iris, como el que portaba en su silencio aquella otra chica de mi pueblo adolescente.<\/p>\n
Sus piernas frot\u00e1ndose con las m\u00edas ten\u00edan, en cambio, la suavidad de una tarde de oto\u00f1o que viv\u00ed en otro siglo. En sus hombros desnudos reconoc\u00ed el temblor del verano en la playa cuando se recorre a tientas. La nariz peque\u00f1a que se acercaba, por instinto, con los ojos entornados, me result\u00f3 tan familiar que me colgaron los pies al borde del pecado.<\/p>\n
Me tranquiliz\u00f3 la dulzura de sus labios jugosos, como los que vi en el sem\u00e1foro cuando, llov\u00eda apenas en abril, hu\u00eda de otro recuerdo. Sus susurros fueron micr\u00f3fono y altavoz de cantante mejicana, al tiempo que su peso sobre m\u00ed ten\u00eda la consistencia de un baile muy lento en una fiesta de cumplea\u00f1os.<\/p>\n
Pregunt\u00e9 su nombre a este collage somnoliento, pero no me contest\u00f3. En lugar de palabras, me devolvi\u00f3 la fragancia de tu perfume y estall\u00f3 en una sonrisa etrusca desenterrada de otro tiempo.<\/p>\n
Este es el efecto del extra\u00f1o sortilegio, perverso y adorable, que algunas noches me juega la memoria cuando me duermo. As\u00ed que es cierto y, aunque me da verg\u00fcenza, tengo que reconocer que, a veces, sue\u00f1o con mi propia Frankenstein. Y aunque comprendo que ella existe s\u00f3lo un momento, tambi\u00e9n es cierto que, en ese momento, existe s\u00f3lo para m\u00ed.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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