El coraz\u00f3n es, como v\u00edscera, un amasijo inconmovible de m\u00fasculo y sangre. Un engranaje perfecto que impulsa la vida a borbotones, estruj\u00e1ndose en el esfuerzo de enviar mensajes rellenos de qu\u00edmica.<\/p>\n
Como lugar, es la cruz que se apunta en el centro del mapa, el punto infinito en el que se cruzan todas las trayectorias y todas las l\u00edneas paralelas de la vida. Es la estaci\u00f3n por la que pasan todos los trenes, deseando quedarse unos, deseando otros que te quedes.<\/p>\n
El coraz\u00f3n, como tiempo, es el instante preciso, el precioso momento en que da saltos la vida. Es el rayo que no cesa y que no deja de cesar apoy\u00e1ndose en la energ\u00eda de las contracturas.<\/p>\n
Como palabra, es la primera y la \u00faltima de cada verso, el verbo que descansa impl\u00edcito entre t\u00fa y yo, el eslab\u00f3n perdido en la cadena de los sue\u00f1os. Es el golpe de voz m\u00e1s peque\u00f1o y el que tiene un eco m\u00e1s grande.<\/p>\n
Ella estaba tecleando, precisamente, todo lo que yo le le\u00eda en las manos. Pero, en un descuido, el viento electr\u00f3nico dej\u00f3 un trozo al descubierto:<\/p>\n
\u0097S\u00f3lo arriesgo el coraz\u00f3n \u0097me dijo\u0097. \u00bfPara qu\u00e9 me sirve si no?<\/p>\n
Como forma, es la aparente simetr\u00eda de los espejos, la inexacta mitad de un deseo, el per\u00edmetro interior de todo lo que importa. La hoja roja que anuncia caos, el vilo estrangulado en el pu\u00f1o. El dibujo vac\u00edo olvidado en el \u00e1rbol.<\/p>\n
Y como azar, el coraz\u00f3n es la bolita que siempre est\u00e1 girando en la ruleta, buscando casilla en la que parar. Pero si, antes de que empiece a rodar, no se apuesta la vida en ello, no hay raz\u00f3n para jugar y s\u00f3lo sirve, cada tictac, para contar el tiempo.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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