Escoge de la caja de costura, al azar, una bobina de hilo. Cada vez corta un trozo de longitud diferente, desconocida, y enhebra la aguja con decisi\u00f3n, mojando mucho la punta, haciendo traspasar el cabo tan h\u00famedo por la abertura, que parece que el ojo de la aguja da a luz y el hilo llora al traspasar el umbral.<\/p>\n
Si hubiera l\u00edneas predispuestas, dibujadas, decorando la tela, no cambiar\u00eda nada. Porque su vista cansada, que es al mismo tiempo albedr\u00edo e incertidumbre, nunca las respetar\u00eda, por costumbre. Por eso clava la aguja en un punto impredecible del tejido.<\/p>\n
Borda, hilvana, zurce. Pespuntea. El metal salta en la tela como un delf\u00edn que juega en el mar a saludar estrellas. El hilo deposita su propia esencia en el rastro que deja, paralelo, oblicuo o curvo. A veces, desenredado y, a veces, repleto de nudos.<\/p>\n
As\u00ed se va formando el dibujo. Entreverando colores en los caminos, rellenando espacios, marcando trayectorias, revolviendo hilos. A ratos, la aguja sube a las nubes y, cuando se tensa la hebra, vuelve a hundirse en el fondo para perderse entre tinieblas; de donde, a veces, para salir, nos gu\u00eda el dolor del dedo coraz\u00f3n.<\/p>\n
Pero la hebra se acaba, antes o despu\u00e9s, est\u00e9 terminado el dibujo o no; y hay que cortarla para enhebrar otro hilo. Parece sencillo, basta un gesto raudo, un pulso firme, un mordisco, y todo termina con un \u00faltimo suspiro.<\/p>\n
La vida que nos teje nos tiene pendientes de un hilo, bordados en su bastidor redondo del mundo. Y yo quisiera mano de hilandera, en este preciso instante, para seguir bailando encajes con el tuyo.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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