He descubierto esta tarde una cris\u00e1lida en el jard\u00edn que, colgando de una brizna de hierba doblada por el peso sobre el hormig\u00f3n que separa los parterres, parece estar en el acantilado de una costa min\u00fascula que se abre al oc\u00e9ano de un charco.<\/p>\n
Ah\u00ed en el filo, mirando abajo, el mar parece liso, inocuo, blando. El viento se restriega contra la espuma y te la deja respirar para que se llenen tus pulmones de aventura.<\/p>\n
No parece tan alto el abismo cuando me revientan en las manos las ganas de volar. No parece tan terrible besar el agua, no te la imaginas tan fr\u00eda como la que viene de la melancol\u00eda de mirar atr\u00e1s con una l\u00e1grima en la mejilla.<\/p>\n
El v\u00e9rtigo es juez y testigo de la endeblez de tus piernas cuando las llama el abismo con un eco imperceptible de ondas en azul. No se puede contener la inquietud que late en el pecho, ni las alas que da el deseo, ni la asfixia de la virtud.<\/p>\n
Asomado al precipicio, en el borde del acantilado, nada importa saber si es pecado avanzar o cobard\u00eda retroceder. Ni si es mejor ganar o perder un equilibrio tan desesperado que s\u00f3lo puede apoyarse en la imaginaci\u00f3n.<\/p>\n
Morir mariposa o vivir gusano. Ahora, aqu\u00ed y en la cris\u00e1lida del patio, esa es siempre la cuesti\u00f3n.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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