Se extingue la tarde poco a poco mientras se le van cayendo las horas, deshojando minutos sobre el horizonte. Me sorprende la oscuridad escribiendo, envuelto en las mismas letras que comenc\u00e9 cuando el sol naranja exprim\u00eda su m\u00e1s dulce jugo de atardecer.<\/p>\n
De rengl\u00f3n a rengl\u00f3n pasa un siglo, una infinidad de viajes a ninguna parte desde ning\u00fan sitio, que no soy capaz de traducir a palabras. Al cabo, una frase me roza la punta de los dedos y me vuelco en el papel como si me fuese la vida en ello.<\/p>\n
Alguna clase de vida le debo, es verdad, y por eso le estoy agradecido, aunque, por muy a menudo que ocurren, no consigo acostumbrarme a estos instantes vac\u00edos en los que me mira con su cara blanca y muda, como ri\u00e9ndose de m\u00ed.<\/p>\n
Despu\u00e9s, cuando no s\u00e9 qui\u00e9n de los dos decide interrumpir la espera, salta la chispa y avanzo renglones completos, en un extra\u00f1o paseo por lugares a los que nunca fui, con personas de las que nunca he regresado.<\/p>\n
Cuando termino el viaje de las palabras \u0097puede que ya sea otro d\u00eda\u0097 lo leo con mucho cuidado, como si fuese la primera vez que lo veo. Me ensarto en el hilo que devana y contemplo en un instante lo que tard\u00e9 horas en escribir, sin poder evitar una sensaci\u00f3n extra\u00f1a de tiempo condensado en las palabras.<\/p>\n
Quiz\u00e1s los renglones sean surcos y las palabras semillas. Tal vez, las rimas sean extractos de m\u00fasica y las palabras lleven los minutos liofilizados en la tinta, preparados para deshacerse en el hervor de unos ojos que las miren con intenci\u00f3n.<\/p>\n
Aunque yo creo que eres t\u00fa, que son tus manos de fuego y az\u00facar, las que, infinitamente m\u00e1s que cuando las escribo, comprimen, en una sola caricia, todo el tiempo que pasas conmigo.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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