Noviembre me vuelve solitario. Me mete las manos en los bolsillos y me silba en el o\u00eddo con su viento mon\u00f3tono y desapacible. Me alarga las mangas y me pinta de oto\u00f1o los huesos.<\/p>\n
Me sorprende la noche sin haber consumado la tarde, alargando la desidia y arrugando el mundo hasta que cabe en el haz de luz de una bombilla. La casa est\u00e1 sola a estas horas y rezuman las paredes con el eco de las voces ausentes, con el miedo de los instantes perdidos, con la pasi\u00f3n de besos desparramados por el sal\u00f3n.<\/p>\n
La luna llena se esconde detr\u00e1s de un velo blanquecino, p\u00e1lido, ojeroso. El visillo del cielo pinta invisible el viento que agita la solemnidad de los cipreses, que se bambolean en fila al borde del patio. Llueve afuera, como sin gana, un llanto desconsolado de ni\u00f1o caprichoso y adormecido. Dentro, caen las mismas gotas de aquel otro noviembre que pas\u00f3 deprisa y me dej\u00f3 el coraz\u00f3n tembloroso.<\/p>\n
Me siento fr\u00e1gil, desguarnecido. Hueco. Como si la vida se me fuese durmiendo en los dedos, como si el tiempo se me escurriera vivo por la boca de la chimenea encendida en donde me acurruco. Viendo el baile del fuego entre los troncos de olivo, me siento envejecido y maltrecho, asomado a los recuerdos que me asaltan como forajidos crueles.<\/p>\n
Soy hombre de gentes, de charla apacible y vaso de vino, pero noviembre me vuelve solitario. Debe ser que hoy noto m\u00e1s intensamente c\u00f3mo se me van cayendo las hojas amarillas del calendario.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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