Algunas tardes, mirando por la ventana, pierdo la vista en la gente que sube y baja la cuesta. Tararean con sus pasos melod\u00edas mon\u00f3tonas, repiqueteos de viaje presuroso. Persiguen relojes como a faros en una tormenta. Suben y bajan a horas concretas, como regidos por una marea indecisa.<\/p>\n
Luego aparecen bancos de ni\u00f1os zambull\u00e9ndose en la calle con patinetas. Algarab\u00eda de gritos agudos, estridentes, irracionales. Juego de pies y ruedas que se enredan la acera. Cremalleras de ruido que se abren y se cierran sobre cojinetes de hierro. Olas de velocidad y espuma, mar gruesa, que remueve la playa al alejarse.<\/p>\n
M\u00e1s tarde, veo llegar el agua que las nubes volcaron en la monta\u00f1a. Corrientes brav\u00edas que arrastran sargazos hechos con papel de revista vieja. Llueve con sa\u00f1a y las estrellas de r\u00edo, envoltorios plateados antes rellenos de patatas, brillan en el fondo de la estela que escapa cuesta abajo hacia el centro de un oc\u00e9ano impensable desde estas alturas.<\/p>\n
Ahora llegas t\u00fa. Te veo aparecer en la curva, indiferente al agua, con tu cofre del tesoro en una mano y, en la otra, una red de supermercado abarrotada. Me miras de perfil con tus dos catalejos de luna y, mientras pasas de largo como quien huye de un mal sue\u00f1o, recitan mis labios viejas palabras tristes de Whitman: \u00ab\u00a1Oh, capit\u00e1n!, \u00a1mi capit\u00e1n!…\u00bb.<\/p>\n
Algunas tardes grises, como \u00e9sta, me haces recordar que ya no soy capit\u00e1n, sino grumete; que mi barco envejecido ahora es casa embarrancada en la colina. Entonces quiero darme por vencido y encaramarme al trinquete para terminar de una vez este viaje a ning\u00fan sitio que me tiene busc\u00e1ndote desde la ventana, y gritar a los cuatro vientos, con todas mis fuerzas, \u00ab\u00a1Aguaaa!\u00bb.<\/p>\n
Pero hay tardes grises, mon\u00f3tonas de lluvia, ah\u00edtas de agua, que parecen no acabar nunca, nunca llegar a puerto, nunca besar tu playa.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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