Pasan cansinos los d\u00edas de verano entre el vaiv\u00e9n de las olas y el ritmo de la brisa. La vida parece tomarse un respiro de la agitaci\u00f3n fren\u00e9tica a que nos tiene acostumbrados. Tal vez, un resoplido, que intenta en vano ahuyentar el calor sofocante de los mediod\u00edas y el bochorno agazapado por las noches dentro de las casas.<\/p>\n
El mar es, al mismo tiempo, el centro y el paisaje de un devenir indeciso que pasa despacio, como no sabiendo si irse o si quedarse, bailando al son de vientos juguetones, pero siempre con su misma estampa, en su misma parsimonia.<\/p>\n
Est\u00e1 fr\u00edo en este rinc\u00f3n el Mediterr\u00e1neo y me recuerda al entrar en su seno que no soy criatura de agua, sino de fuego. M\u00e1s tarde, a fuerza de insistencia, las olas me abren un hueco y parecen aceptarme. Pero siempre ser\u00e9 un invitado molesto y al menor descuido la lengua del mar me empuja con saltitos que me acercan a la orilla, como esperando que desista de mi intento.<\/p>\n
Me siento en la playa, derrotado, y el mar lame tranquilo mis heridas m\u00e1s profundas con besos mon\u00f3tonos de sal y espuma. Me quedo embriagado con su aroma a viaje lejano, con su incansable meneo, con el caos de remolino que juega a filtrarse en la arena despeinando la tierra para, en el instante siguiente, volver a alisarle el pelo.<\/p>\n
Abre la boca la ola que gru\u00f1e, arrasando las pisadas que dejaron los pies errantes sobre el terno mojado de la blandura. Y cuando se retira el tirabuz\u00f3n de espuma, llega el silencio concreto tras el estallido moment\u00e1neo, la calma despu\u00e9s del torbellino, el orden camuflando el caos que lleva dentro. Se borra la pizarra fugaz del pasado y ya no importa qui\u00e9n pis\u00f3 la playa, ni cuando, ni por qu\u00e9; porque en el mar del tiempo, todos los rastros duran un soplo, dos latidos, tres parpadeos.<\/p>\n
La memoria salada del mar lo olvida todo, lo borra todo, lo tapa todo. Se traga los gritos de los n\u00e1ufragos, las risas de los ni\u00f1os y las huellas del tiempo. Ahoga el llanto de los que una vez anduvieron por el otro lado y que, ahora, pasan a mi alrededor agarrados a sus salvavidas de tierra, que tienen la forma de una mercader\u00eda de enseres in\u00fatiles.<\/p>\n
Pero no es melancol\u00eda ni tristeza, sino retorno, lo que rezuma el mar por todos sus poros. Nos llevamos su arena en las sandalias, sus caracolas en el o\u00eddo, sus conchas en los collares y su sal en la piel de los ni\u00f1os. Mas nada le preocupa, porque sabe que un d\u00eda todo lo que se le arrebat\u00f3 alguna vez, en alguna vida, le ser\u00e1 devuelto junto con el secreto de los ciclos que regresan a su punto de partida.<\/p>\n
En mitad de mis pensamientos, parapetado en el bullicio del chiringuito, suena el dichoso \u0097y bendito\u0097 m\u00f3vil, para recordarme que no es triste que se desvanezcan las estelas que dejamos. Que lo que importa es el dibujo que trazamos con ellas y con qui\u00e9n las navegamos.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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