Estoy demasiado cansado para escribir nada coherente. Vivo en un estado complicado de trajines y viajes que no me llevan a ning\u00fan sitio, aunque, eso s\u00ed, con pasajeros selectos. Un l\u00edo de idas y venidas, de gente en el trasiego, de cambios de atuendo y de mudas al cesto de la ropa. En fin, un aceler\u00f3n de los acontecimientos, un empuj\u00f3n de las cosas.<\/p>\n
Todo en este barullo va cambiando por momentos: ropa, disfraces, contertulios, destinos y horas de viaje. Me pierde la prisa por llegar a tiempo a sitios que ni puedo ni pretendo conocer y a los que, si alguna vez quisiera volver, confieso que no sabr\u00eda c\u00f3mo hacerlo.<\/p>\n
Estoy cansado de hacer en tan poco rato tantas rutas, sin quitarle la vista a los que llevo delante para que no se pierdan solos, porque ellos tampoco conocen exactamente a donde vamos. Me siento turista accidental de mi propia vida, taxista rebelde de esquina en esquina, esperando que llueva o que truene y se suspendan las ceremonias previstas.<\/p>\n
Ya no s\u00e9 si voy o si vengo, ni a qui\u00e9n tengo que pasar a recoger ahora, para llevarlo o traerlo a que s\u00e9 yo d\u00f3nde, para que haga vete a saber qu\u00e9. Ignoro si ahora es el turno de ir con corbata y ch\u00e1ndal o si toca llevar zapatos y cargar en el coche las sillas de playa. O apuntar en la agenda las fechas que me dice y los sitios que me cuenta ese muchacho de ah\u00ed que, bueno, s\u00e9 que su cara me suena, pero ahora mismo no me acuerdo bien de qu\u00e9.<\/p>\n
Este garabato ensa\u00f1ado del azar me ha ense\u00f1ado, que puede que, en otros tiempos, la patria de un hombre fuera su infancia, cuando no hab\u00eda tantas rotondas y los terrenos estaban sin recalificar, pero que, esta semana, la de un padre llenos de hijos, es… su coche. \u00a1Un hurra por Mercedes! Y otro por Benz, tambi\u00e9n.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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